A DESTREZA DAS DÚVIDAS

Para explicar esta coisa que é a idade

2012-01-26T11:08:00.004Z

"Parece que crescemos mas não.
Somos sempre do mesmo tamanho.
as coisas que à volta estão
é que mudam de tamanho.

Parece que crescemos mas não crescemos.
São as coisas grandes que há,
o amor que há, a alegria que há,
que estão a ficar mais pequenos.

Ficam de nós distantes
que às vezes já mal os vemos.
Por isso parece que crescemos
e que somos maiores que dantes.

Mas somos sempre como dantes.
Talvez até mais pequenos
quando o amor e o resto estão tão distantes
que nem vemos como estão distantes.
Então julgamos que somos grandes.
e já nem isso compreendemos."

Manuel Antònio Pina
Ilustraçao de Anabela Dias

De uma criança para outra.

2012-01-21T21:20:00.002Z

...e sorrio outra vez, porque está sol, porque isto já não é um poema...
versão completa numa página branca perto de ti

"porta aperta sul cielo e di lá il mondo" Renato Serra

Fotografia sobre Rocca Malatestiana di Cesena (autor desconhecido).
A ouvir Mumford&Sons

2012-01-20T11:05:00.005Z

Nem sempre se deve desconfiar das pessoas
graves, aquelas que caminham com o pescoço inclinado para baixo,
os olhos delas a tocar pela primeira vez o caminho que os pés confirmarão
depois.Às vezes elas vêem o céu do outro lado do caminho que é o que lhes fica por baixo dos pés e por isso do outro lado do mundo.
O outro lado do mundo das pessoas graves parece portanto um sítio longe dos pés e mais
longe ainda das mãos
que também caem nos dias em que o ar pode ser mais pesado e os ossos
se enchem de uma substância morna que não se sabe bem o que é.
Na gravidade dos pés e da cabeça, e também dos olhos, com que nos são alheias quando as olhamos de frente rumo ao lado útil do caminho que escolhemos, essas pessoas arrastam uma nuvem prateada que a cada passo larga uma imagem daquilo que foram ou das pessoas que amaram.
Essas imagens podem desaparecer para sempre se forem pisadas quando caem no chão. A gravidade dos pés e da cabeça, e também dos olhos, destas pessoas, é, por isso, uma subtil forma de cuidado.

In “A Nuvem Prateada das Pessoas Graves”, 2005, Quasi
Rui Costa (1972-2012)

2012-01-19T20:34:00.007Z

Acredito que os dias possuem anjos,
pequenas estrelas de luz a pontuar os minutos
com subtis rasgos de loucura.
Desde que amanhecemos até ao exacto segundo em que adormecemos
embora de olhos abertos, fechamos a alma à luz dos anjos.
A sonhar somos realidade, que esquecemos
no instante em que acordamos.
A mulher é uma princesa
dentro da hora dos anjos
sempre acordada a ver dragões em bosques encantados.
Quando dorme, há um louco que lhe vela os sonhos
que lhe pertence nessa hora sem nome.
E a magia é algo que acontece quando durante o dia
sonhamos acordados.

Fotografia a partir do filme "asas do desejo" de Wim Wenders.
From my favourite spot in Cesena drinking a cappucino.

"E nós: espectadores, sempre,
por toda a parte, voltados para tudo
e nunca lá pra fora!" Rilke. Da oitava das Elegias de Duíno

2012-01-14T19:28:00.004Z

"Para onde pensam que vou ou de onde venho? - perguntaria.
Eu aspiro ao amor."

Eu tenho um amor. É impraticável não o ter, não o sentir, não o querer agarrar com a força da terra. Está ligado ao útero e ao cérebro pela vontade do sangue que um dia foi janela aberta para o mundo. Era sangue porque era vivo. É sangue ainda porque até nas esquinas de um país que não é meu é com ele que construo memórias.
E da janela vejo um chão de estrelas porque sou senhora do Mar.

Herberto Helder - os passos em volta (Holanda)
Fotografia da Piazza del Popolo em Cesena

Pou toi mon amour bleu

2012-01-08T21:25:00.003Z

"Se eu pudesse não partir eu ficava aqui contigo. Se eu pudesse não escolher eu juro era este o meu abrigo."

Da música de Margarida Pinto - Ficar (canção de embalar)
A partir da pintura de Edgar Degas - dancers in blue

2012-01-07T21:04:00.000Z

Vai parando o dia devagar, debaixo da terra onde o sol se deitou.
Vai morrendo a luz
em espaçadas largas de um movimento lento, ondular no tempo.
Cai a luz dentro do rio, a pintar as cores de preto e os sorrisos de vento. Os olhos grandes
do animal morto na estrada, o sangue ainda a escorrer quente pelo asfalto.
Parou a mulher, descalça a colorir as mãos de sangue. Dura chora
a loucura da morte, a comer animais vivos
dentro das feridas abertas do coração.
Quando ela partir, não vai fazer falta,
porque a memória dos homens é uma doença da idade que faz esquecer
o quanto o coração viu
com os olhos abertos de amor.

Fotografia de Étienne Jules Marey
A ouvir Sigur Rós - Svefn g englar

2011-12-28T21:18:00.003Z

Atrás dos olhos, dentro da alma, onde o coração ainda pode ser mar,
é aqui que dói.
Quando deito à vida uma rede maior do que o homem ainda a conseguir apanhar
o teu corpo na queda, é assim que dói,
quando a rede vem vazia.
E ao virar da esquina,
meu amor, nada, porque o meu destino
está no mar e não em terra.

A partir da pintura de Redon
A ouvir Wait-Alexi Murdoch

2011-12-12T20:44:00.005Z

Respira. Respira o ar rarefeito dos mortos, o cheiro do sémen nos lençóis, o cheiro a merda das ruas por onde caminhas, das ruas vazias que cedeste ao podre da vontade.
Respira o grito com o teu nome que percorre a cidade a vomitar entranhas de tanto querer meter a mão dentro do corpo, pela boca, pelo sexo, pela pele desfeita de lágrimas.
O sexo dos homens no corpo a ensanguentar o vestido de noiva que dançava só para ti. Escorre merda pelas paredes e há quem diga que é chuva, que veja a limpar a alma. Respira o álcool, as palavras, a vida que não existe, os olhos comidos pelos vermes da morte. Sim respira. Respira devagar, quase sem sentir o bater do coração, quase sem mexer o corpo respira e vai comer esse coração, carne da carne até que morra, foder tudo o que mexe, tudo quanto sorri e respirar a vida e o amor dos outros e morrer sozinha, numa qualquer esquina com os braços abertos de tanto procurar o teu corpo.
Quem não sente não respira e as lágrimas saem secas do estômago e explodem na boca, infectadas, amarelas, putrificadas do nojo que se consome pela solidão.
Sim sou uma puta de verdade, da verdade que só a dor pode trazer e que só as putas bebem porque a solidão lhes enche os dias com a luxúria das crianças mimadas.
Vou viver, eu, puta de verdade, caminhar pela cidade à noite com um copo de gin vazio à espera que venha à boca álcool e não sangue, chorar um todo amor à volta das pessoas, ficar pequena e pura outra vez para amar como amam as princesas.
Último volume, última camada antes dos órgãos, tão fácil de rasgar que sempre que mexe sangra e sangro uma vida inteira. E ainda antes de acordar, ainda antes dos fantasmas esperarem na porta vou cair no abismo da noite só para ter a certeza de que nunca vou ser feliz, só para que morras no dia em que tocares numa mulher. Fode-te animal de desprezo e indiferença e fode-te na admiração que permite abandonar.
Há demasiado mundo à volta e só quero ficar a tocar-te o rosto numa longa pausa a dizer que te amo até à eternidade, por todas as cidades mesmo aquelas sem útero.

Fotografia de Donimanurung
A ouvir Antony and the Johnsons

2011-12-05T20:53:00.003Z

Voam barcos na tarde a deslizar pela costa numa linha recta de racionalidade lógica. Um cinzento pesado do dia deixou cair aos pés uma pedra aberta, ferida parada, olhos de chão.
Deixa que o sol abra no céu recortes de luz para descansares na praia o que não descansas nos sonhos, anjo perdido nas ondas violentas do quotidiano.
Os Homens vivem encostados aos muros de costas voltadas ao Mundo, a querer esconder os olhos. A querer o limite do muro, sempre o limite do chão. E se tu visses mulher através do teu corpo transparente soltavas o medo e o mar acabaria a lamber as feridas no raio de sol que abriu para te apanhar no susto do amor.
Escorre no ar uma folha de plátano, faz a dança circular até cair na calçada, para morrer aos dedos molhados de suor. Anjo negro de solidão encontra nas ruas o lixo da memória e constrói uma casa na ilha sem saída. Não há saída para as estórias. Elas vão fazendo uma rede de pescador tão apertada que apanha tudo mas onde a água transparente do amor escorre pelas linhas abertas sem nó. E se tu visses mulher o teu riso quando ris um país inteiro saberias o quanto dói, nestes dias, ver-te chorar. E não há ninguém no Mundo que não te consiga amar. E não há ninguém no Mundo para te amar.

A partir da pintura de Joan Miró
A ouvir Jenny Hval - Blood Flight

2011-12-05T14:15:00.002Z

Tão simples para sentir tão complicado para viver.

2011-12-03T21:59:00.004Z

Caiu um pescador ao mar.
Saiu do azul do céu a nadar sobre o espaço, azul lágrima,
azul salgado e morte. Caiu
o pescador, pele curtida, amarela do sol, caiu ao mar.
Vivia numa caixa nas caxinas a colher as areias com os olhos, a escolher
de manhã à madrugada o mais brilhante búzio do mar
para deixar no coração da mulher do farol.
Agarrou as mãos ao ventre mulher
até sangrar.
Quando o encontraram
despia flores brancas com os dentes de oiro e ria
num riso vermelho de futuro.

Fotografia de Graciano Dias

2011-11-28T19:02:00.014Z

O coração dela nasceu num aeroporto de onde sempre vê os aviões partir. A ideia de uma coisa tão grandiosa, cheia de pessoas, todas no mesmo caminho mas com destinos diferentes fascinava a mulher coração do aeroporto.Viveu durante anos a olhar os aviões, anjos de asas metálicas. Voltava todos os dias à mesma hora, ainda antes de o amanhecer e partia pelo final da tarde. Em dias festivos ficava toda a noite. Pensávamos que alguém lhe tinha morrido num avião, outros diziam que esperava uma história e que enlouquecia na solidão dos dias.
Um dia disseram-lhe que estava apaixonada pelo amor. Não a vi chorar, mas aquilo construiu ali, naquele instante, uma pista de aterragem de 31 anos e um camião desgovernado a 200Km/h despistou-se batendo-lhe aos pés do coração.A mulher não morreu mas mais tarde o coração, do susto, parou e ela de mãos abertas agarrou nele e deixou-o ir no primeiro avião rumo a nenhures. Não era bem um sítio para onde se pudesse viajar, mas era um lugar qualquer e para ela isso chegava, porque podia dizer adeus ao amor.Ao que sei parece ter dito adeus várias vezes. Não necessariamente pela ida do coração mas as vezes que um avião partia era sempre maior do que aquelas que chegava e a partida era como um desmembramento da sua pessoa.Levavam bocados enormes, sempre maiores do que a sua pessoa.Ninguém sabia como sobrevivia mas, de uma forma ou de outra, aquela mulher franzina e pequenina arranjava uma forma de se lamber por dentro até curar. Alguns diziam que a saliva dela era feita de água do mar.
Desde que lhe morreu o coração deixou de precisar de cura, estava ela curada como os demais, e passou a ser apenas a mulher do aeroporto.
Ela partiu um dia, cansada de não sentir.
Dizia-se que tinha um veleiro no mar, aportado nas marés altas do oceano e quando deixou o coração partir também o veleiro desapareceu numa tempestade de areia que chegou até ao mar e transformou o oceano num deserto.Ela ficou sem lugar para viver, sem coração, sem veleiro, sem mar.Talvez lhe tivessem dado uma casa perto do sol onde ela pudesse ser princesa antes de morrer, pelo menos só mais uma vez, mesmo sem coração, sem veleiro, sem mar, sem amar.
Partiu com as palavras gravadas na pele, com uma casca grossa nos ossos a pedir uma bebida gelada nas noites quentes de Novembro e com uma mão dentro do corpo a pedir um coração.Da ponte cinzenta ouve-se gritar. É um grito gelado que inunda os dias e ocupa a vida de noite. E mesmo que não acreditem ela vê nascer o sol todos os dias e mesmo contra a sua vontade a vida acontece por alguma razão distorcida do Mundo.
Há palavras que não chegam ao coração mas em algum sítio ele vai arranjar forma de chegar às palavras. Talvez por isso ela grite, a mulher do aeroporto sem coração.
Um dia alguém vai reconhecer e dar-lhe a mão e não vai querer ficar atrás. Vai lançar ao mar uma rede tão grande que vai caber o mundo inteiro, um mundo inteiro de coração e de mar.Um dia. Talvez um dia. Quem sabe um dia.

Para o M. que me ofereceu uma frase, como um grande amigo, em troca de uma história. Obrigada.
A partir da pintura de Edward Hopper

2011-11-24T11:45:00.002Z

Se eu ficar muito tempo ao sol vou ficar com escamas de luz e se eu ficar muito tempo debaixo de água vou ficar com cores azuis na pele e se eu ficar muito tempo longe de mim talvez o coração se esqueça de sentir e o corpo se desprenda do chão com ondulações de mar.

A partir da pintura de Paula Rego
A ouvir M 83

2011-11-23T17:53:00.001Z

Tenho tanto silêncio dentro da cabeça.

2011-11-22T20:17:00.002Z

Existem momentos em que tenho a certeza de que não consigo passar nem mais um dia sem dizer que te amo.

A ouvir of monster and men

2011-11-13T20:21:00.002Z

Sangra a pele de te chorar dentro dos lençois.
Desfaço o corpo à força de tanto desejar o teu abraço...e ando pela cidade, a esbarrar em vidros, a cortar os dias aos bocadinhos, a caminhar no meio da chuva, sempre à tua procura.

2011-11-01T03:08:00.002Z

Rebentam na praia as memórias,
com as ondas do mar
sob o olhar das Plêiades.
Ocupa-se de um vazio palpável a dimensão do corpo
construído em câmara lenta.
Caí nas rochas a solidão daqueles que moram
no frio de uma única estação.
Blocos de água turva a escorrer nos vidros
após a lágrima no sangue. Pedaços de mão a
sentir a palidez do pânico. Devagar, ela vai chegar à tua cara e ainda antes de fechar os olhos não vais ver azul, porque é noite
porque não estás vivo
porque não existes
porque esqueces sem lembrar nunca
que o amor é a única coisa que faz viver. E, antes que seja tarde demais,
há uma estrela que caminha à tua volta
ainda que a distância se cultive
imposta
há palavras que vão ser repetidas até ao esgotamento
mesmo que feches o corpo ao gesto.
Desenham-se nas linhas, asas brancas e os Homens
ouvem chamar o teu nome. E eu vou continuar
a dizer-te a única palavra que aprendi.

listening love will tear us apart by Susanna and The Magical Orchestra

2011-10-23T19:51:00.003+01:00

Vem buscar
à planície a lonjura de um corpo
à madrugada, pintada de eternos retornos,
a verdade da carne.
Vem buscar à cidade
as palavras dos anjos, que espalham cidades
aos Homens.
Buscar uma mulher, aquela mulher. A de olhos transparentes, vidro atrás da chuva.
Rasga horas, as horas, todas as horas, numa oração
a quebrar a pedra bruta do teu coração.
Amor que és da mulher e de todos os outros
apenas cai do rio para o mar um fio de lágrima
vem buscar à tarde
à noite lua quente o dia impróprio a viagem nunca começada uma hora de uma vida toda a caber nas mãos,
este corpo a cair palavras pelos montes castanhos
pó
desmanchando um riso inteiro.
Vem correr uma vida, que os olhos apenas conseguem ver com o azul dos teus.

Ilustração de Joe Sorren

2011-10-15T19:59:00.001+01:00

O meu pai, quando eu era pequenina, de todas as vezes que algum brinquedo se partia, ele colava pedaço por pedaço até todos os cacos serem um todo, até serem um brinquedo outra vez. Fazia isto com tudo o que se estragava na minha vida.
Hoje, desde que cresci, já não tenho brinquedos para partir, e tudo o que cai ao chão o pai já não consegue arranjar. Hoje nem sei o que assusta mais, se é o facto de eu estar a crescer ou o meu pai a envelhecer.
Eu vou caminhando sozinha com as memórias a envelhecer, com o corpo gasto de mãos vazias a esconder na noite os fantasmas, a sonhar com uma janela para o Mar.

2011-10-10T22:06:00.001+01:00

Pesa no corpo o Evel do jantar como uma noite carregada de grilos acocorados em árvores. Da mão para o braço, do braço para a língua, para os lábios, para os olhos, dos olhos para cair de noite fechada o vinho a cair pelo sangue.
Vim o caminho todo a pisar os riscos do chão, os espaços da calçada, no pensamento que se o fizesse até chegar ao carro tu voltarias, um dia. Desde que amanhece até ser de novo escuro ocupo os dias de magias a tentar fintar o pensamento, como uma dança virtual de tango, quantas vezes dou com a cara no chão, a bater com o corpo todo no piso aberto que ficou depois de teres partido. Nunca caio verdadeiramente mas dói como se o sol não fizesse diferença nenhuma da lua, e a grandeza das coisas estivesse apenas no gesto que faço para te alcançar. Se parar o Mundo pararia também só para me ver chorar quando à noite venho sozinha para casa depois de tanto ser marioneta. Pisei os riscos todos, até aqueles que não queria ver. Foda-se, pisei todos como uma louca a encontrar o espaço para calar, para me certificar que num qualquer pensamento mágico, num qualquer dia, num qualquer canto da puta desta cidade um dia me apareces no escuro amarelo da noite a brilhar como duas luas, sem espaço que se consuma com o tempo.
Ainda que o meu corpo não fosse teu e as minhas mãos não fossem azuis para poder sentir alguma coisa, qualquer coisa nem que fosse o jantar de hoje. Nem que fosse para me esquecer que o vinho que me corre no sangue é teu e que esta loucura que trago dentro da carne é tua e que o choro que sinto é teu, assim como é teu este corpo e esta alma e este querer e se algum dia me vires a dançar em cima das mesas da rua é para ti, e quando sorrir vai ser porque fechei muito os olhos para te ver e quando amar vai ser porque fechei tanto o corpo para te poder sentir. Esquecer para poder descansar. Só queria poder dormir sem que venhas nos sonhos soprar ao ouvido o teu nome. Eu sei o teu nome, eu ainda sei o teu nome.
Deixa-me dormir. Só por hoje porque preciso tanto de descansar.

A ouvir Angus & Julia Stone - Lonely Hands

2011-10-05T20:41:00.003+01:00

Fico daqui a olhar, a imaginar o espaço do gesto, o volume que ocupas nas coisas.
a medir cada centímetro à espera que todos os dias fiques mais pequeno.
ameixa gorda pronta a estourar a descer o rio à sede do mar.
e não há dia, em que antes de fechar os olhos, não faça a mínima ideia para onde ir ou em que cama me deitar ou que palavra dizer ou que grito soltar ou que luta morrer, sem que os teus olhos sejam dois faróis azuis a pintar a noite de luz.

Quando partir não quero levar nenhuma cidade comigo.

Fotografia de benoit courti

2011-10-05T04:50:00.004+01:00

Um espaço cheio da tua ausência.

Fotografia de Raimundo Fortuna (Serra de Montemuro)

2011-09-25T03:51:00.003+01:00

Há pessoas a deixar cair bocados de coração na rua.
Cria-se uma corcunda de tanto olharem o chão.
Com o tempo deixam de existir.

Esta cidade sempre foi mais branda com aqueles que nunca perderam o coração.
A vida será sempre mais leve para os tais que nasceram com o coração ligado ao cérebro por auto estradas de racionalidade.

Fotografia de Benoit Courti
A ouvir devendra banhart "my dearest friend"

2011-09-08T04:35:00.002+01:00

Vou inventar um espaço, para não deixares de existir. Permaneceres na minha pele debaixo das minhas veias a escorrer no sangue, vou inventar uma história todos os dias para ti, criar um diário com todas as coisas que não te posso contar. Vou inventar. Inventar a memória das tuas mãos a percorrem o meu corpo a deslizar pela pele. Meu amor vou inventar, criar, implorar mil formas de misturar a dor no nevoeiro da ponte, misturar álcool com sangue e lágrimas e pedaços caídos pela cidade e pelo país. Apanhar cada bocadinho e pendurar na parede inventada para te lembrar. Sim uma parede, uma casa, uma rua, uma memória só para ti, para quando abrir a porta a solidão não me bata gelada nas mãos. E enquanto dormes vou passar todos os dias pela tua casa para te dar um beijo de boa noite e esperar que a lua e as estrelas te acordem em paz. E antes de dormir vou abraçar-te como sempre o fiz na esperança de que um dia surjas vindo do nada como se nunca tivesses partido.
Vou escrever papéis com pequenos poemas por todos os cafés da cidade a dizer o que te amo, fazer um mapa para me voltares a encontrar, para não me questionar nunca mais onde foi que nos perdemos.
Vou guardar-te como se guarda uma estrela do mar caída do céu a brilhar sol.
Guardar-te algures no espaço da minha dor gelada. Guardar-te dentro dos olhos, guardar.
Guardar.

Fotografia de Anna Aden

2011-09-01T22:45:00.002+01:00

Tempo à espera que não vivas demais, não aqui, não neste mundo, não no meu coração.
Vais ficando como resto de memória do futuro que quis de ti.
Eu não quero esquecer o teu nome, fiquei com as mãos azuis de segurar as tuas lágrimas.

Nunca ninguém se vai apaixonar por uma muher de mãos azuis.

Fotografia de robert and shana parkeharrison

2011-08-26T21:04:00.004+01:00

Apetece um lugar dentro do vento do mar

A winter day on the Galata Bridge, 2007 by Nuri Bilge Ceylan(fotografia)
A ouvir Laura Marling, Rambling Man

2011-08-25T22:06:00.005+01:00

Chove na casa do Sol.

"- Eu amo-te. Quando o rei disse isto, sorriu à mulher e atirou-lhe com uma azeitona inteira à cabeça. A mulher apanhou a azeitona e comeu-a. Mas, antes de comer a azeitona, a mulher disse ao rei:
- Eu amo-te.
Depois comeu a azeitona. E casaram-se logo a seguir no tapete de Arraiolos da casa de jantar. "
Em Adília Lopes, A Bela Acordada

A ouvir Laura Marling , My manic and i

2011-08-25T11:43:00.005+01:00

Este foi o nosso último abraço. E quando,
daqui a nada, deixares o chão desta casa
encostarei amorosamente os lábios ao teu copo
para sentir o sabor desse beijo que hoje não
daremos. E então, sim, poderei também eu
partir, sabendo que, afinal, o que tive da vida
foi mais,
muito mais, do que mereci.

Maria do Rosário Pedreira
A ouvir Patrick Watson

Fotografia de Linda Connor

2011-08-22T13:14:00.000+01:00

Pedra a rasgar ventos, a cortar mar azul em céu amarelo vómito, em barco lamacento de sémen a fecundar ovários numa esquizofrenia homossexual.
A manhã deixou-se chorosa na chuva empoeirada da noite bruta de tumultos vindo do profundo da escória humana e havia um cão a ganir forte, ecoando em todas as arestas das tripas mais frágeis da mulher mais usada da cidade.
A cidade. Foi sempre noite amarela, húmida a escorrer bichos pelas paredes num cheiro putrificado dos corpos armazenados no coração, sem respirar. Sem respirar ficavam os gatos encostados às portas abandonadas dos prédios mortos das gentes que se esqueciam onde moram pela combustão rápida da memória depois de nascidas numa loucura fosforescente. Fósforo. Ardia como fósforo encostado à pele, tumescência fétida em sexo hirto de vermes, náusea., nasceria um nojo impoluível do beijo, náusea, uma tontura inaudível, imprevista, náusea, vezes sem conta, indeterminada, intemporal, imperiosa, imposta. Postas moles de música cadente, a cair no chão, em socos pastosos a rebentar o útero. Cai em espasmos secos na rua.
O homem volta-se invisível ao amor, parede de espelhos a raspar peles em muros. Havia um sítio onde costumavam pendurar as coisas bonitas, onde se adormecia em tons claros da manhã.
Vai devagar. Corres tão depressa na floresta.
Transparente em água clara uma mulher visível de vermelho sangue a segurar o homem invisível. Vai abrir a chuva.

2011-08-21T19:39:00.002+01:00

Há dias em que a dor é tão forte que parece que o Mundo não pode acordar nunca mais.

"Terror de te amar num sítio tão frágil como o mundo.."
Sophia de Mello Breyner

Agosto

2011-07-18T10:25:00.002+01:00

Ela contou uma história antes de adormecer:

Dias quentes de Agosto debaixo da chuva que não entra nas janelas. Frio, chuva em antagonismo sentimental do choro que não engoles, tenho uma mão parada sobre a cabeça e não sei o que lhe fazer porque te quero agarrar o pescoço e tu não estás e eu não te vejo.

Tenho a certeza que não me vês mesmo quando ficas parado à beira do mar e os teus olhos azuis são a única coisa que se vê durante o fim da tarde e os peixes tomam o azul do céu e os teus olhos continuam parados a olhar tudo o que eu não sou e nunca sabes dizer o que vês quando olho dentro do mar à espera que me fuja um pé para a água e outro para o coração numa gravidez histeria sem anel de noivado e bolsos descalços.

Mudaste a ranhura da porta da entrada e como estava virada de pernas para o ar não conseguia ver o sol do outro lado sentei-me na parede encostada ao chão à espera de ouvir a tua voz o teu riso ou qualquer coisa que me lembrasse o sol, adormeci dias com o zumbido agudo das alturas e do salto grande que tomei quando a cabeça se esmagou no vento que se erguia nas madrugadas altas de loucura.

Quente, estava tudo tão quente e os olhos paravam todos na minha cabeça e num rasgo de sonho a tua pele ainda estava quente e não havia no mundo voz igual à tua e tu pegavas-me ao colo e eu não pesava nada e sentia um vendaval de água a cobrir-me o corpo. Vinhas do Mundo para o mundo pelo mundo e entre nós não havia espaço nem para entrar um suspiro e todo o lugar onde não existia lugar nenhum era calor chuva e as mãos eram tão grandes que agarravam os corações mais corrosivos. Como o teu.

Corro as ruas à procura do teu cheiro como cão vadio abandonado em Agosto.
Corrói-me as entranhas a chuva quente de Agosto, o frio da palavra abandonada, esquecida, calcada, arranhada, arrancada, querendo, chamando, gritando em voz rasgada que oiças um verbo com pronome pessoal, impessoal, irreal, impróprio de se consumir com o sexo, antes da expiração subjectiva da validade.
Quanto tempo depois de morreres posso comer a tua alma?

ilustração de Anabela Dias

2011-03-31T10:01:00.001+01:00

Quanto tempo cabe em cinco minutos?

2011-03-28T10:34:00.003+01:00

Há dias que não sei como enfrentar o dia, caminhar no meio das pessoas. Há dias que não sei falar, não consigo articular as palavras. Fica um peso no peito que não deixa respirar. Há dias em que tudo se arrasta à procura de um lugar onde possa chamar de casa e onde possa regressar. Há dias que não o são sem nunca o serem. Dias que desde à muito tempo são os dias com que coso a rede de partida.

2011-03-14T19:11:00.002Z

Não quis esquecer.

O tempo não voltou para trás, ela não o viu passar e no primeiro dia que quis viver, estava há tanto tempo morta.

A cidade parada. E não havia ninguém na rua, por entre a chuva nocturna dos seus lábios.

Tanto silêncio. Tanta solidão para um sem abrigo de alma.

Quando morres consegues ver?

Psyché a Eros

2011-02-02T08:33:00.002Z

tanto tempo casta

tanto tempo apenas

admirada, nunca

amada, agora

presenças transparentes

me atendem

de dia impaciente

conto as horas

que impedem tua chegada

virás como sempre

trajando o manto

do homem invisível

de noite vens velar

o pranto previsível

promessas leves

que a dor é breve

preliminar do amor

que me atravessa

no reverso da língua

que lambe a mão

e sorve o leite

surde o azeite

que queima o dorso

do corpo ocre

o atirador

rechaça a corda

do arco terso

a flecha

corta.

Em "Mulher ao Mar" de Margarida Vale de Gato

A verdade é que nenhum de nós sabe o valor do tempo e o que acontece fora dele e embora invisível o que acontece é tempo e vida, são histórias. Para quem fica de fora, fica muito para contar.

2010-12-30T20:01:00.002Z

Há um sonho que se prolonga pela noite à espera da luz para despertar no Mundo de hoje.

A ouvir Peter Broderick Bellow it

Hoje acordei assim...

2010-12-07T14:52:00.004Z

Os troncos das árvores doem-me como se fossem os meus ombros
Doem-me as ondas do mar como gargantas de cristal
Dói-me o luar como um pano branco que se rasga.

Sophia de Mello Breyner Andresen, (Os troncos das árvores)

Fotografia de Carla de Elsinore (Serra de Montemuro)

2010-12-02T21:38:00.002Z

E o amor veio, a cavalgar rio acima, a rebentar as minhas janelas de Mar.

Fotografia de Albano Martins, roubado ao palavrasdesabão.

2010-10-25T16:59:00.002+01:00

Não encontro o AMOR nos corpos que suportam a IMOBILIDADE
O movimento é possível, o amor é a conclusão.
Dançar para chegar à Conclusão.
Há movimentos melhores que outros. O amor é uma esfera geométrica,
o lado melhor é o lado pior,
o lado mais baixo é o lado mais alto.
Há movimentos melhores que outros.
Há perguntas melhores que outras.

Gonçalo M. Tavares, in Livro da Dança

Fotografia de William George Wadman

Porque há dias em que os outros se explicam de forma mais clara do que aquilo que sentimos. Roubado DESCARADAMENTE ao palavrasdesabao.blogspot.com

2010-10-22T14:21:00.003+01:00

There is a house built out of stone
Wooden floors, walls and window sills
Tables and chairs worn by all of the dust
This is a place where I don't feel alone
This is a place where I feel at home

Cause, I built a home
for you
for me

Until it disappeared
from me
from you

And now, it's time to leave and turn to dust

Out in the garden where we planted the seeds
There is a tree as old as me
Branches were sewn by the color of green
Ground had arose and passed it's knees

By the cracks of the skin I climbed to the top
I climbed the tree to see the world
When the gusts came around to blow me down
I held on as tightly as you held onto me

Cause, I built a home
for you
for me

Until it disappeared
from me
from you

And now, it's time to leave and turn to dust.

Fotografia de Alain DAUSSIN

The Cinematic Orchestra – To Build a Home –

2010-10-06T21:29:00.003+01:00

Eu quero amar, amar perdidamente!
Amar só por amar: Aqui, além.
Mais Este e Aquele, o Outro e toda a gente
Amar!Amar!E não amar ninguém!

Recordar?Esquecer?Indiferente!
Prender ou desprender?É mal?É bem?
Quem disser que se pode amar alguém
Durante a vida inteira é porque mente!

Há uma Primavera em cada vida:
É preciso cantá-la assim florida,
Pois se Deus nos deu voz, foi pra cantar!

E se um dia hei-de ser pó,cinza e nada
Que seja a minha noite uma alvorada,
Que me saiba perder para me encontrar.

Florbela Espanca
A partir da pintura de Lucian Freud

2010-08-29T21:45:00.002+01:00

Não posso adiar o amor para outro século
não posso
ainda que o grito sufoque na garganta
ainda que o ódio estale e crepite e arda
sob as montanhas cinzentas
e montanhas cinzentas

Não posso adiar este braço
que é uma arma de dois gumes amor e ódio

Não posso adiar
ainda que a noite pese séculos sobre as costas
e a aurora indecisa demore
não posso adiar para outro século a minha vida
nem o meu amor
nem o meu grito de libertação

Não posso adiar o coração.

António Ramos Rosa , Não posso adiar o amor

2010-08-27T19:56:00.003+01:00

Não há dia em que eu não queira que o amor me rebente nas janelas, vindo do mar, a cavalgar rio acima.

Não peças para entrar. Rasga a minha alma. Lembra-me. Pede-me. Chora-me. Se um dia me vires, não esqueças.

2010-07-27T23:22:00.002+01:00

Quando caem as últimas luzes
fica lenta a solidão
no ouvido,
e no escuro já de olhos fechados
o coração encolhe-se de medo
dos fantasmas que estão a chegar.

Fotografia de anotherwanderer on deviantART
A ouvir Shelter, The XX

2010-07-25T20:41:00.003+01:00

Tenho medo de cair no vazio.

Fotografia de escaped emotions on deviantART

2010-07-19T22:05:00.004+01:00

"Não se sabe se és tu a que se está a banhar de mar,

ou se é o mar o que se está a banhar de ti."

José Ramón Heredia, O mar banha-se no teu corpo

A ouvir B fachada

Fotografia de Moe on deviantART

2010-07-18T22:21:00.003+01:00

Oriana deu-lhe a mão e, sem que ninguém os visse, sairam do café. Atravessaram a cidade e as suas ruas cruzadas com anúncios luminosos. Atravessaram as praças, as avenidas e os cais. E saíram da cidade.

A lua cheia iluminava os montes e os campos.

Quando chegaram à floresta, o Poeta pediu:

- Oriana encanta tudo.

E Oriana levantou a sua varinha de condão e tudo ficou encantado.

A fada Oriana de Sophia de Mello Breyner Andressen.

Listening Erik Satie, Gymnopédies.

Ilustração de rebecca dautremer.

Um dia as fadas partem, cansadas de tanto amar. Então, mortas do nosso desprezo deixam cair os sonhos e o encantamento que parecia tão simples torna-se apenas numa memória de infância.

Retrospectiva

2010-07-14T22:59:00.002+01:00

Em Julho de 2005 era assim.

Um ano depois cresciamos, mesmo contra a vontade.

Em 2007 a Mariana apelava ao sunscreen, ou à falta dele.

Perto dos 30 falavamos de encontros, de palavras e da 3ª marcha LGBT.

O Julho de 2009 não chegou.

Na luz do que passou sou feliz por ainda continuares aqui. Ainda nos meus dias, a correr contra o tempo, na luta de um sonho. Há casas desabitadas, apenas porque se contruiram novas.

2010-07-12T19:05:00.002+01:00

Corri um Mundo

inteiro só pelo vento, corri as cidades,

na sombra caída das águas que deslizam no chão.

Corri por dentro do alto mar,

sem fechar os olhos. Corri

como uma puta a gritar pelo filho, de útero esventrado. Vesti

as mais claras flores do jardim de Outuno.Corri
de olhos abertos a chorar um mundo

sem ninguém ouvir, corri

para todo e nehum lugar de nenhum amor corri

de mim para um qualquer

de um qualquer aperto de rocha. Descalça

a ouvir o murmurar das ondas

apanhada em terra, com alma despida

a chorar pelo mar

para onde não posso correr. Para o único mundo onde não posso fugir.

2010-06-16T16:43:00.002+01:00

Olho no olho, no frio,
deixa-nos também começar assim:
juntos
deixa-nos respirar o véu
que nos esconde um do outro,
quando a noite se dispõe a medir
o que ainda falta chegar
de cada forma que ela toma
para cada forma
que ela a nós dois emprestou.

Paul Celan, distâncias

Fotografia de Robert Doisneau

2010-04-20T19:05:00.004+01:00

Da minha janela vejo o rio,
há dias que do meu coração se vê o Mundo

e eu não tenho forma de o agarrar.

Então,

fecho os olhos

e deixo ir ao longo do rio

os meus sonhos de Mundo.

Fotografia aqui

2010-04-19T19:10:00.002+01:00

- Tens tempo?

- Para que?

- Para o que tu quiseres.

ilustração de Susana Tavares

2010-04-18T21:49:00.003+01:00

Aluga-se este espaço.

Com alguma poesia

2010-04-13T23:19:00.002+01:00

Quando a dor é tão insupotável que não conseguimos respirar,
é aí que sobrevivemos,
mesmo sem saber como vamos
conseguir meter um pé na frente do outro
para caminhar.

2010-03-18T18:56:00.000Z

É preciso pessoas. Pessoas de verdade.
Daquelas que choram, pessoas que se irritam e falam mal, muito mal.
É preciso pessoas que são pessoas, pessoas que sentem o Mundo na ponta dos dedos
e que agarram com as mãos os corações.
É preciso pessoas que amem, mas que amem muito, até não conseguirem respirar, que sofram até ter vontade de morrer e que tenham coragem de o viver.
Pessoas de carne e osso, com defeitos corporais e de linguagem. Pessoas do Porto, de pronúncia aberta, pessoas de Lisboa da Madeira e do que mais seja. São precisas pessoas que são homens de verdade com os quilhões no sítio e pessoas que não tem vergonha de ser mulheres quentes que defendem os filhos.
São precisas pessoas que são crianças até ser velhas e que olham o dia com os olhos bem abertos. Pessoas que deixam bilhetes para dizer obrigada, que sorriem no elevador e que apanham flores para oferecer. São precisas pessoas para deixar chorar no trabalho, para deixar abraçar, para olhar e dar a mão.
São precisas pessoas para fazer amigos, para contar segredos e para disparatar. São precisas pessoas com quem se possa contar mesmo quando tudo parece não ter solução. Pessoas que gostem de se enroscar, que gostem de torradas com marmelada na casa dos pais, ou de leite com chocolate em casa dos pais dos amigos.
É preciso gente para apanhar bebedeiras e cantar com os pulmões rasgados de ar e dançar no chão de casa ou no jardim. É preciso gente que leia, que escreva, que fale, que grite que pinte a puta da manta.
É preciso gente que não tenha medo de conhecer os pais da namorada, que não tenha medo de dizer ao taxista que é simpático, que não tenha medo de ficar mal numa reunião.
É preciso pessoas sem medo. Pessoas que arrisquem, pessoas que tentem, pessoas que sangrem a tentar.
São precisas. O Mundo precisa de gente. Gente a sério, gente que em vez de ter carreiras tenha empregos felizes e amigos e que em vez de ter um carro tenha viagens, e em vez de um Mercedes vazio tenha um fiat 127 cheio de gente, gente a sério.
E é no final do dia a olhar o rio que sei que a vida é muito mais do que isto. Porque às vezes eu tenho pessoas de verdade a olhar comigo este rio e às vezes eu sinto-me pessoa. Daquelas, sabem? De verdade.

Às minhas pessoas de verdade.

2010-02-10T10:31:00.004Z

Recomeça
se puderes,
em angústia e sem pressa.
E os passos que deres,
nesse caminho duro
do futuro,
dá-os em liberdade.
Enquanto não alcances
não descanses.
De nenhum fruto queiras só metade.
E, nunca saciado,
vai colhendo
ilusões sucessivas no pomar.
E vendo
acordado,
o logro da aventura
és homem, não te esqueças!
Só é tua a loucura
Onde, com lucidez, te reconheças.

Sísifo de Miguel Torga, Diário XIII
Pintura de Tiziano (1549).

Obrigada Ricardo Freitas pelo presente e por me relembrares o poema.

2010-02-07T20:39:00.001Z

Às vezes lembro-te. De tudo o que devia ter dito e das portas que devia ter fechado. De toda a poesia que te escrevi e rejeitei. E rejeitei tantas vezes. Durante muito tempo fica tudo sereno e durante muito tempo esqueço. No entanto há sempre um dia. Aquele dia.
E eu fico a pensar que nunca nada será suficiente nem mesmo de ti.
Um dia vou embora e não deixo nada para trás.

Fotografia de yourmomgonewild

2010-02-06T23:05:00.001Z

O que é que se faz com mais um ano onde ainda não se disse nada?

2009-12-28T21:08:00.003Z

"É esta a minha moral, ou a minha metafísica, ou eu.

Transeunte de tudo-até da minha própia alma-, não pertenço a nada,não desejo nada, não sou nada- centro abstracto de sensações impessoais,espelho caído sentiente virado para a variedade do mundo. Com isto, não sei se sou feliz ou infeliz, nem me importa."

Fernando Pessoa, Livro do desassossego.

Pintura de Fernando José Francisco

2009-11-30T14:06:00.002Z

"... - Lembro-me, lembro-me de tudo agora. Mas eu pensava que era um sonho. Pensava que tudo o que eu tinha visto era extraordinário demais e não podia ser verdade.

- As coisas extraordinárias e as coisas fantásticas também são verdadeiras..."

O rapaz de bronze de Sophia de Mello Breyner.

Ilustração de Rebecca Dautremer

2009-11-09T21:45:00.002Z

Ser faroleiro
matar ondas com os dedos
a apagar luzes de Inverno
de olhos fechados
coração aberto na luz.
E ao morrer o mar nos pés de farol
deitar na areia o corpo cansado dos dias.

Da pintura de Edward Hopper "Ground Swell"

2009-10-19T21:06:00.002+01:00

Se é terra vértebra
do universo digamo-lo
universalmente

Se dispõe de um eixo digamo-lo
como de farpas de oiro
que dão morte

Se é a terra estreita
e não tem membros
digamo-lo invejosamente
extensos

expondo-nos
longe dos países
ao convívio dos seres
impacientes.

Luiza Neto Jorge, Se é terra
alexandre lamotte

A Casa

2009-10-14T20:04:00.001+01:00

Sem portas, ou janelas de alma, tenho um rio a extender nos olhos e não sei se já disse mas tenho dois patinhos: o Tobias e o Elias. Uma história de amor bonita.

2009-10-10T17:34:00.002+01:00

Em todas as ruas te encontro
em todas as ruas te perco
conheço tão bem o teu corpo
sonhei tanto a tua figura
que é de olhos fechados que eu ando
a limitar a tua altura
e bebo a água e sorvo o ar
que te atravessou a cintura
tanto tão perto tão real
que o meu corpo se transfigura
e toca o seu próprio elemento
num corpo que já não é seu
num rio que desapareceu
onde um braço teu me procura

Em todas as ruas te encontro
em todas as ruas te perco

Poema, Mário Cesariny (1923) Pena Capital
RENÉ MAGRITTE
A ouvir Fever Ray

2009-10-10T02:56:00.003+01:00

Ainda me lembro quando

a casa foi viva

e a tua imagem

me iludiu a memória.

Era hoje

o homem que vesti

guardou o meu corpo

no gesto limpo.

É hoje

e a tua imagem vive

dentro dos dias

em todos os dias que acreditamos

como vivos amantes.

2009-10-06T20:47:00.001+01:00

Se partires um dia rumo a Ítaca
faz votos de que o caminho seja longo,
repleto de aventuras, repleto de saber.
Nem Lestrigões nem os Ciclopes
nem o colérico Posídon te intimidem;
eles no teu caminho jamais encontrarás
se altivo for teu pensamento, se sutil
emoção teu corpo e teu espírito tocar.
Nem Lestrigões nem os Ciclopes
nem o bravio Posídon hás de ver,
se tu mesmo não os levares dentro da alma,
se tua alma não os puser diante de ti.
Faz votos de que o caminho seja longo.
Numerosas serão as manhãs de verão
nas quais, com que prazer, com que alegria,
tu hás de entrar pela primeira vez um porto
para correr as lojas dos fenícios
e belas mercancias adquirir:
madrepérolas, corais, âmbares, ébanos,
e perfumes sensuais de toda espécie,
quanto houver de aromas deleitosos.
A muitas cidades do Egito peregrina
para aprender, para aprender dos doutos.
Tem todo o tempo Ítaca na mente.
Estás predestinado a ali chegar.
Mas não apresses a viagem nunca.
Melhor muitos anos levares na jornada
e fundeares na ilha velho enfim,
rico de quanto ganhaste no caminho,
sem esperar riquezas que Ítaca te desse.
Uma bela viagem deu-te Ítaca.
Sem ela não te ponhas a caminho.
Mais do que isso não lhe cumpre dar-te.
Ítaca não te iludiu, se a achas pobre.
Tu te tornaste sábio, um homem de experiência,
e agora sabes o que significam Ítacas.

Constantino Kabvafis, Ítaca. O Quarteto de Alexandria - trad. José Paulo Paz

2009-09-30T22:14:00.004+01:00

Tenho uma palavra de gelo alojada em parte incerta.

Pudesse eu viver sem paixão.

2009-09-11T20:19:00.005+01:00

"Para
A menina ou senhora, que me
deixou uma dedicatória por
sinal muita simpática
agradeço que me deixe o
seu contacto, ou apareça
pessoalmente"

Em parceria MM na casa Ceuta.53.21 o amor acontece.
E só aqui no Porto, só em segredo! Só uma vez. Só agora.
Porque ás vezes o amor acontece de verdade.

Fotografia de Mariana Santos
Texto Sr. Pereira
A ouvir Nina Simon no nevoeiro da cidade.

2009-09-10T21:34:00.005+01:00

há-de flutuar uma cidade no crepúsculo da vida
pensava eu... como seriam felizes as mulheres
à beira mar debruçadas para a luz caiada
remendando o pano das velas espiando o mar
e a longitude do amor embarcado

por vezes
uma gaivota pousava nas águas
outras era o sol que cegava
e um dardo de sangue alastrava pelo linho da noite
os dias lentíssimos... sem ninguém

e nunca me disseram o nome daquele oceano
esperei sentada à porta... dantes escrevia cartas
punha-me a olhar a risca de mar ao fundo da rua
assim envelheci... acreditando que algum homem ao passar
se espantasse com a minha solidão

(anos mais tarde, recordo agora, cresceu-me uma pérola no coração. mas estou só, muito só, não tenho a quem a deixar.)

um dia houve
que nunca mais avistei cidades crepusculares
e os barcos deixaram de fazer escala à minha porta
inclino-me de novo para o pano deste século
recomeço a bordar ou a dormir

tanto faz
sempre tive dúvidas que alguma vez me visite a felicidade.

Al Berto (Há-de flutuar uma cidade)
Man Ray

2009-09-08T22:30:00.003+01:00

quando, daqui a umas horas, a manhã vier branca e fria, saberei eu andar?

lembrar-me-ei como se põe um pé à frente do outro? sem cair...

Al Berto, in O Medo

2009-09-03T09:00:00.002+01:00

Em altura de pré-campanhã eleitoral pergunto-me se valerá a pena continuar a discutir-se candidatos em vez de se discutir o que realmente é importante para o País que são os programas eleitorais. Já chega de ruído de fundo vamos é começar a trabalhar na verdade fundamental.

2009-09-02T21:49:00.004+01:00

Mar da janela fechada

ferro e mais ferro

a fechar as janelas

terra e mais terra

a cobrir a pele

a acabar com a vida.

Cobertos de sombra cobertos

de pedra

acabados no tudo.

Não são gente, não são coisas, não são chão.

Bando de corpos sem direcção, bandos de putos

a fazer de conta.

E eu rasgo-me por dentro

em sangue

a gritar

a olhar a janela

a cheirar o mar

com toda a vida perdida.

Fotografia de Rosalina Afonso

Holly Throsby - Now I love Someone

2009-08-15T15:15:00.001+01:00

I have wings.

Roubado ao palavrasdesabao.blogspot.com

2009-08-09T18:13:00.001+01:00

A lua é de cereja e todos os sonhos são flores cor de montanha.

2009-07-19T22:19:00.000+01:00

As palavras são nos caras, uma vez ditas não as podemos guardar jamais. Não as pudemos puxar para dentro da arca de onde nunca deviam ter saído.
A verdade é que se leva muito tempo para não se dizer coisa nenhuma, a verdade é que as palavras não passam disso mesmo...palavras. E o tempo mera referência social com a qual vamos construíndo suportes. Há tempos para o trabalho, para o amor, para as palavras que se dizem por amor, e das que se dizem em ódio. Há até tempo para o que devemos sentir.
Eu quero mesmo é que se fodam todas as convenções, todas as pessoas mal educadas, todos os amores estudados e principalmente que se fodam todas as palvras que nunca deveriam ter saído porque no final todas as pessoas se medem pelos actos.
E é disto que eu vivo. Por isso sempre vivi sozinha porque a distância que separa as pessoas das suas palavras e dos seus actos dá para construir um infinito de incoerências. Para quem acredita em infinitos.

Fotografia de Pedro Ferreira (anarquistaduvall on deviantart)

Yael Naim new soul

2009-07-18T22:40:00.001+01:00

Já tenho 2 patos o Tobias e o Elias, que são noivos, tenho um caixote guardado com sonhos e pantufas vermelhas.

2009-07-15T21:26:00.002+01:00

Digam que foi mentira, que não sou ninguém,
que atravesso apenas ruas da cidade abandonada
fechada como boca onde não encontro nada:
não encontro respostas para tudo o que pergunto nem
na verdade pergunto coisas por aí além
Eu não vivi ali em tempo algum.

Ruy Belo
Ilustração de Gabriel Pacheco

2009-07-01T16:49:00.004+01:00

«Frente a certos valores, é preciso, acima de tudo, sensibilidade.»

Pina Bausch (27 de Julho de 1940 - 30 de Junho de 2009)

2009-06-28T18:23:00.002+01:00

Na cidade não se falava de amor
mas eu amava
e resistia à cidade
porque falava de amor.

Filipa Leal, a cidade líquida

2009-06-18T21:44:00.002+01:00

Vieste como um barco carregado de vento, abrindo
feridas de espuma pelas ondas. Chegaste tão depressa
que nem pude aguardar-te ou prevenir-me; e só ficaste
o tempo de iludires a arquitectura fria do estaleiro
onde hoje me sentei a perguntar como foi que partiste,
se partiste,
que dentro de mim se acanham as certezas e
tu vais sempre ardendo, embora como um lume
de cera, lento e brando, que já não derrama calor.
Tenho os olhos azuis de tanto os ter lançado ao mar
o dia inteiro, como os pescadores fazem com as redes;
e não existe no mundo cegueira pior do que a minha:
o frio do horizonte começou ainda agora a oscilar,
exausto de me ver entre as mulheres que se passeiam
no cais como se transportassem no corpo o vaivém
dos barcos. Dizem-me os seus passos
que vale a pena esperar, porque as ondas acabam
sempre por quebrar-se junto das margens. Mas eu sei
que o meu mar está cercado de litorais, que é tarde
para quase tudo. Por isso, vou para casa
e aguardo os sonhos, pontuais como a noite.

Maria do Rosário Pedreira

2009-06-18T18:28:00.004+01:00

Lembro-me do tempo

em que o mar era um céu estrelado

quando as minhas mãos tocavam na areia branca

e o mundo se transformava num

pálido rio de calma, onde

o chão eram nuvens

de algodão líquido.

Ainda me lembro do tempo

que não consegui esquecer.

Sou um sonho no calor do fim do dia

no mar mediterrâneo.

Fotografia de cartier bresson iIaly

2009-05-26T15:47:00.002+01:00

Chega um envelope de Évora de alguém que está em Girona.
Estranho o sucedido assim como o conteúdo do mesmo.
Papéis, papelinhos, postais, um mapa, poemas, um calendário, imagens, letras, histórias. Uma história.
Gosto de prendas assim desordenadas num ocasional desprendimento pelas normas da organização. Gosto do gordo formato do envelope e de todos os papéis na minha mão que vão sendo separados, analisados, “sorridos” pelo conteúdo non sense. Divirto-me. Passo um a um os postais, uma a uma as palavras, volto a pegar os cartões mais pequenos, espalho tudo na relva do jardim e sorrio outra vez. Gosto da fragmentação da distância dos dias a que foram escritas as letras.
Lembro de uma vez quando era miúda pequena ter recebido uma prenda assim. Cheia de pequeninas coisas que se iam entornando pelos dias como se fosse tropeçando nelas.
Construí tudo num maço, guardo no mesmo envelope os pequenos pedaços de pessoa onde das vinte e duas mil noites muitas palavras terão que ser ditas para preencher o vazio da falta de poesia.
Comem-se muitas palavras começadas com A.

Imagem de Narcís Comadira Quatre arbres i núvol

Dry Grass and Shadows - Alela Diane

2009-05-19T16:40:00.001+01:00

Antichrist de Lars von Trier

2009-05-18T20:14:00.002+01:00

Quero dizer-te numa canção sem mágoa
A história tantas vezes repetida:
De uma nuvem tomba uma gota de água
E, humilde, contempla o imenso mar da vida.
E grita-lhe o oceano:
«não cores da tua pequenez, não escondas o teu rosto
Tu viste o crepúsculo, a aurora
Viveste no coração do mosto.
Viste os campos, as planícies, os desertos
Sobre a folha da árvore, no dorso das nuvens
Os raios de Sol te deram brilho
Nos espaços abertos.
Ora amiga das flores alteradas da pradaria
Ora confidente dos pássaros inebriados pelo dia.
Ora dormindo nas vinhas de um sono inquieto
Ora serena repousando por terra num sonho de insecto.
Nasceste da minha vaga alterosa
A vida te dei e eis que voltas para mim.
Repousa no meu seio silenciosa
Brilha como jóia no meu espelho, enfim.
Torna-te pérola,
Fica para sempre nas minhas profundezas bela
Sê mais deslumbrante do que a lua
Sê mais refulgente que o brilho de uma estrela.

A GOTA DE ÁGUA , Mohammad Iqbal versão de Versão de Adalberto Alves
Ilustração de Mordillo

2009-04-29T13:47:00.004+01:00

Esta manhã encontrei o teu nome nos meus sonhos

e o teu perfume a transpirar na minha pele. E o corpo

doeu-me onde antes os teus dedos foram aves

de verão e a tua boca deixou um rasto de canções.

No abrigo da noite, soubeste ser o vento na minha

camisola; e eu despi-a para ti, a dar-te um coração

que era o resto da vida - como um peixe respira

na rede mais exausta. Nem mesmo à despedida

foram os gestos contundentes: tudo o que vem de ti

é um poema. Contudo, ao acordar, a solidão sulcara

um vale nos cobertores e o meu corpo era de novo

um trilho abandonado na paisagem. Sentei-me na cama

e repeti devagar o teu nome, o nome dos meus sonhos,

mas as sílabas caíam no fim das palavras, a dor esgota

as forças, são frios os batentes nas portas da manhã.

Maria do Rosário Pedreira
Fotogarfia Robert Doisneau, Kiss by the Hotel de Ville,1950

2009-04-27T00:31:00.007+01:00

Tão raro assim adormeceria.

Ilustração de Alexandre Lamotte (Roubado ao palavras de sabão)

2009-04-14T21:32:00.004+01:00

Desce do dia uma negra nuvem de fadiga

e os pesadelos tem o peso do mundo

na furiosa luz da tarde.

Fotografia de Andre Kertesz

2009-03-16T16:43:00.002Z

Amanhece o dia

claro

como a àgua.

Fotografia de Aspi

2009-03-11T20:22:00.004Z

Quando aqui não estás

o que nos rodeou põe-se a morrer.

Al Berto, O medo (Vigílias)

Fotografia de aspi

Há dias que não respiro com medo de

provocar um movimento estranho ao coração.

envelheço.

2009-03-06T22:56:00.003Z

Era uma vez no país do externo que dois internos se encontraram. O país externo só vivia do que era por fora e lá dentro não tinha nada. Podia dizer-se que se era externo era porque o externo era interno mas não era verdade, porque esse país tinha um útero bem no interior e dali nasciam coisas muito bonitas mas o exterior…bom o exterior é como o conhecemos no nosso mundo: é apenas aparência.
Mas esses dois interiores encontraram-se nesse exterior que não lhes dizia nada. Sim porque mesmo nesse meio indelicado alguns encontravam-se.
Desconheço a forma como aconteceu…ela era menina, ele um rapaz catita.
Passeavam os dois com o mesmo passo e olhavam-se muitas vezes em silêncio, naquele murmurar de tempo que só os grandes amores têm, no silêncio das grandes palavras.
Um dia via-a a dançar. Tinha um pés pequeninos, as costas muito direitas, o olhar muito certo, ele era desarticulado, mas dançava ao mesmo som que ela. Eles amavam-se!
Ele fazia desenhos nas bases dos copos e nos guardanapos do café, fotografava, enviava-lhe músicas e escrevia, para ela, por ela, com ela, pelos dois.
Muitos diziam que não eram bem um para o outro, outros diziam que eram muito diferentes. No país todos estavam contra. Ninguém queria aquele amor, nunca tal se tinha visto.
Ela acreditava todos os dias, todos os dias lhe encontrava poesia, todos os dias o exterior se compunha, se dava a uma forma e se tornava num interior de verdade.
Um dia o país ordenou que se retirassem todas as bases de copos e todas as canetas, proibiu as fotografias e as danças, proibiu as pessoas de se amarem pelo olhar e por isso proibiu as pessoas de andarem com os olhos abertos e fez com que o dia fosse a noite e a noite ainda mais noite.
De olhos fechados e nas escuras os dois interiores não se viam…andavam sempre a cair, como não podiam dançar, não se reconheciam no ritmo, como não existiam bases para copos nem canetas não se conheciam pela profundidade das linhas.
O país lamentavelmente continuou o mesmo, mas aqueles dois interiores nunca mais foram os mesmos. Mas das histórias dos países reza apenas onde se fez a diferença. Essa diferença faz-se na luta, no acreditar que o que é atípico também é norma e é nessa diferença que as pessoas se encontram e conseguem construir um país.

Porque eu quero acreditar em duas pessoas que andam por ai neste país de fantasia, que querem provar que o mundo se faz das grandes diferenças e só o amor é factor de mudança.

Fotografia de ploop "love is stronger than nature"

2009-03-06T16:07:00.008Z

Fotografia de Akivaria

Tenho suadades do meu antigo blog

2009-03-04T20:11:00.003Z

"Vi uma fotografia tua quando tinhas um dia e os teus olhos só pressentiam a luz. Ainda não sabias que a tua mãe tem caracóis e o teu pai ouvia metallica no caminho para as aulas do liceu. Nem sabias ler nem que o teu país era feito de mar e que o mar às vezes não é feito só de água (como a filosofia que alguém inventou quando chegou a casa e a cidade ardia). Pousada no sofá, esticavas os dedos da mão esquerda (a direita não se via) e olhavas de frente para o amor dos primeiros homens e mulheres da tua vida. Não me viste, eu sorri e escrevi este poema. Não sei se vais abrir este livro. Se um dia o fizeres, eu já não serei a pessoa que escreveu este poema nem tu a menina de olhos muito grandes e roupa a condizer com o inverno: Vou devolver o sorriso que me deste para que fique mais cheio de futuro."

Poema Simples de RUI COSTA

Cuidadinho.blogspot.com

2009-03-01T16:21:00.002Z

Fazia hoje um ano num dia que não cabe neste calendário.

Nascem flores por cima da tua campa.

Fotografia de Fabienne Cresens

2009-02-26T21:03:00.003Z

Da condição humana fica-nos a vontade de voar

das asas que sonhamos fica a vontade de ser alguém melhor.

E o amor dá-nos asas para sonhar e para ser melhor.

Assim se explica nesta animação quase perfeita.

Imagem do filme Idiots and Angels de bill plympton no Fantas.

2009-02-25T20:02:00.004Z

Gostava que me pintasses de pôr do sol
e na primeira estrela da tarde me desejasses em segredo.

Fotografia de Lilya Corneli

2009-02-24T15:57:00.002Z

Estes dias que nos separam
a presença mesmo que informe
posso desenhar-te
aureolar-te com os meus gestos
ler-te em mim.

Os movimentos que faço
lentamente tudo procriam
e abdicam do meu corpo.

Farei do gesto uma cópia
infinita dos gestos dos gestos.

José Carreira in Big Ode no Gato Vadio

2009-02-22T01:36:00.003Z

- Quando tudo acabar quem vai sofrer mais: tu ou ele?
- Eu mas desde que ele chore primeiro *

*Vanaja de Rajnesh Domalpalli (Fantas)

2009-02-20T19:13:00.005Z

Vou rasgar-te o véu
sujar o teu vestido de princesa
empurrar-te no palco da loucura, fazer-te chorar de dor,
num espasmo seco de prazer.
Vou fazer-te gente, como se nunca tivesses vivido, fazer de ti pessoa
trazer-te no bolso, perto do coração de um homem.
Iniciar um ritual
no nocturno fecho dos dias. Comer os teus olhos abertos de tristeza
sem me importar com as lágrimas,
ou o salgado do corpo doente.
Sufocar a tua voz com palavras que não conheces, cegar-te com países que não vês.
Vais morrer de braços abertos
no aperto vazio da solidão desvirtuada, usada, esquecida.
E eu serei mais noite do que dia
Todos os dias da tua vida

Fotografia de aspi

2009-02-19T19:29:00.003Z

Olhava para ele por uma fotografia antiga e dava-lhe vontade de apertar as pernas com força à volta do pescoço dele. Como ele era bonito. Como ela sentia a sua falta. Como ela o escolheu.
Ilustralão de Manuela feathers by desicloe