Às vezes lembro-te. De tudo o que devia ter dito e das portas que devia ter fechado. De toda a poesia que te escrevi e rejeitei. E rejeitei tantas vezes. Durante muito tempo fica tudo sereno e durante muito tempo esqueço. No entanto há sempre um dia. Aquele dia.
E eu fico a pensar que nunca nada será suficiente nem mesmo de ti.
Um dia vou embora e não deixo nada para trás.

Fotografia de yourmomgonewild

O que é que se faz com mais um ano onde ainda não se disse nada?

"É esta a minha moral, ou a minha metafísica, ou eu.

Transeunte de tudo-até da minha própia alma-, não pertenço a nada,não desejo nada, não sou nada- centro abstracto de sensações impessoais,espelho caído sentiente virado para a variedade do mundo. Com isto, não sei se sou feliz ou infeliz, nem me importa."

Fernando Pessoa, Livro do desassossego.

Pintura de Fernando José Francisco

"... - Lembro-me, lembro-me de tudo agora. Mas eu pensava que era um sonho. Pensava que tudo o que eu tinha visto era extraordinário demais e não podia ser verdade.

- As coisas extraordinárias e as coisas fantásticas também são verdadeiras..."

O rapaz de bronze de Sophia de Mello Breyner.

Ilustração de Rebecca Dautremer

Ser faroleiro
matar ondas com os dedos
a apagar luzes de Inverno
de olhos fechados
coração aberto na luz.
E ao morrer o mar nos pés de farol
deitar na areia o corpo cansado dos dias.

Da pintura de Edward Hopper "Ground Swell"

Se é terra vértebra
do universo digamo-lo
universalmente

Se dispõe de um eixo digamo-lo
como de farpas de oiro
que dão morte

Se é a terra estreita
e não tem membros
digamo-lo invejosamente
extensos

expondo-nos
longe dos países
ao convívio dos seres
impacientes.


Luiza Neto Jorge, Se é terra
alexandre lamotte

A Casa

Sem portas, ou janelas de alma, tenho um rio a extender nos olhos e não sei se já disse mas tenho dois patinhos: o Tobias e o Elias. Uma história de amor bonita.

Em todas as ruas te encontro
em todas as ruas te perco
conheço tão bem o teu corpo
sonhei tanto a tua figura
que é de olhos fechados que eu ando
a limitar a tua altura
e bebo a água e sorvo o ar
que te atravessou a cintura
tanto tão perto tão real
que o meu corpo se transfigura
e toca o seu próprio elemento
num corpo que já não é seu
num rio que desapareceu
onde um braço teu me procura

Em todas as ruas te encontro
em todas as ruas te perco

Poema, Mário Cesariny (1923) Pena Capital
RENÉ MAGRITTE
A ouvir Fever Ray

Ainda me lembro quando

a casa foi viva

e a tua imagem

me iludiu a memória.

Era hoje

o homem que vesti

guardou o meu corpo

no gesto limpo.

É hoje

e a tua imagem vive

dentro dos dias

em todos os dias que acreditamos

como vivos amantes.

Se partires um dia rumo a Ítaca
faz votos de que o caminho seja longo,
repleto de aventuras, repleto de saber.
Nem Lestrigões nem os Ciclopes
nem o colérico Posídon te intimidem;
eles no teu caminho jamais encontrarás
se altivo for teu pensamento, se sutil
emoção teu corpo e teu espírito tocar.
Nem Lestrigões nem os Ciclopes
nem o bravio Posídon hás de ver,
se tu mesmo não os levares dentro da alma,
se tua alma não os puser diante de ti.
Faz votos de que o caminho seja longo.
Numerosas serão as manhãs de verão
nas quais, com que prazer, com que alegria,
tu hás de entrar pela primeira vez um porto
para correr as lojas dos fenícios
e belas mercancias adquirir:
madrepérolas, corais, âmbares, ébanos,
e perfumes sensuais de toda espécie,
quanto houver de aromas deleitosos.
A muitas cidades do Egito peregrina
para aprender, para aprender dos doutos.
Tem todo o tempo Ítaca na mente.
Estás predestinado a ali chegar.
Mas não apresses a viagem nunca.
Melhor muitos anos levares na jornada
e fundeares na ilha velho enfim,
rico de quanto ganhaste no caminho,
sem esperar riquezas que Ítaca te desse.
Uma bela viagem deu-te Ítaca.
Sem ela não te ponhas a caminho.
Mais do que isso não lhe cumpre dar-te.
Ítaca não te iludiu, se a achas pobre.
Tu te tornaste sábio, um homem de experiência,
e agora sabes o que significam Ítacas.

Constantino Kabvafis, Ítaca. O Quarteto de Alexandria - trad. José Paulo Paz

Tenho uma palavra de gelo alojada em parte incerta.

Pudesse eu viver sem paixão.

"Para
A menina ou senhora, que me
deixou uma dedicatória por
sinal muita simpática
agradeço que me deixe o
seu contacto, ou apareça
pessoalmente"


Em parceria MM na casa Ceuta.53.21 o amor acontece.
E só aqui no Porto, só em segredo! Só uma vez. Só agora.
Porque ás vezes o amor acontece de verdade.

Fotografia de Mariana Santos
Texto Sr. Pereira
A ouvir Nina Simon no nevoeiro da cidade.

há-de flutuar uma cidade no crepúsculo da vida
pensava eu... como seriam felizes as mulheres
à beira mar debruçadas para a luz caiada
remendando o pano das velas espiando o mar
e a longitude do amor embarcado

por vezes
uma gaivota pousava nas águas
outras era o sol que cegava
e um dardo de sangue alastrava pelo linho da noite
os dias lentíssimos... sem ninguém

e nunca me disseram o nome daquele oceano
esperei sentada à porta... dantes escrevia cartas
punha-me a olhar a risca de mar ao fundo da rua
assim envelheci... acreditando que algum homem ao passar
se espantasse com a minha solidão

(anos mais tarde, recordo agora, cresceu-me uma pérola no coração. mas estou só, muito só, não tenho a quem a deixar.)

um dia houve
que nunca mais avistei cidades crepusculares
e os barcos deixaram de fazer escala à minha porta
inclino-me de novo para o pano deste século
recomeço a bordar ou a dormir

tanto faz
sempre tive dúvidas que alguma vez me visite a felicidade.

Al Berto (Há-de flutuar uma cidade)
Man Ray

quando, daqui a umas horas, a manhã vier branca e fria, saberei eu andar?

lembrar-me-ei como se põe um pé à frente do outro? sem cair...

Al Berto, in O Medo

Em altura de pré-campanhã eleitoral pergunto-me se valerá a pena continuar a discutir-se candidatos em vez de se discutir o que realmente é importante para o País que são os programas eleitorais. Já chega de ruído de fundo vamos é começar a trabalhar na verdade fundamental.

Mar da janela fechada

ferro e mais ferro

a fechar as janelas

terra e mais terra

a cobrir a pele

a acabar com a vida.

Cobertos de sombra cobertos

de pedra

acabados no tudo.

Não são gente, não são coisas, não são chão.

Bando de corpos sem direcção, bandos de putos

a fazer de conta.

E eu rasgo-me por dentro

em sangue

a gritar

a olhar a janela

a cheirar o mar

com toda a vida perdida.

Fotografia de Rosalina Afonso

Holly Throsby - Now I love Someone

I have wings.

Roubado ao palavrasdesabao.blogspot.com

A lua é de cereja e todos os sonhos são flores cor de montanha.

As palavras são nos caras, uma vez ditas não as podemos guardar jamais. Não as pudemos puxar para dentro da arca de onde nunca deviam ter saído.
A verdade é que se leva muito tempo para não se dizer coisa nenhuma, a verdade é que as palavras não passam disso mesmo...palavras. E o tempo mera referência social com a qual vamos construíndo suportes. Há tempos para o trabalho, para o amor, para as palavras que se dizem por amor, e das que se dizem em ódio. Há até tempo para o que devemos sentir.
Eu quero mesmo é que se fodam todas as convenções, todas as pessoas mal educadas, todos os amores estudados e principalmente que se fodam todas as palvras que nunca deveriam ter saído porque no final todas as pessoas se medem pelos actos.
E é disto que eu vivo. Por isso sempre vivi sozinha porque a distância que separa as pessoas das suas palavras e dos seus actos dá para construir um infinito de incoerências. Para quem acredita em infinitos.

Fotografia de Pedro Ferreira (anarquistaduvall on deviantart)

Yael Naim new soul

Já tenho 2 patos o Tobias e o Elias, que são noivos, tenho um caixote guardado com sonhos e pantufas vermelhas.